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Nella loquace intermittenza della psicosi,
disegnai i contorni del mondo:
nella bocca vestigiale dell'effimera,
compresi il linguaggio degli uomini;
nella luce che filtra tra le persiane,
l’illusione del tempo;
nel pianto di un neonato,
il significato della morte.
Eppure,
in tutta la biblioteca del mondo,
non trovai mai la mano di mia madre.
